Ich nerve mich

Ein Schwarz-Weiß-Foto, auf dem eine junge Frau lächelt. Ein Lächeln irgendwo zwischen einem spitzbübischen Grinsen und selbstbewusster Freundlichkeit mit Hang zum Besserwisserischen. Es folgen zirka 40 Zeitungszeilen klarer und doch gewählter Worte, deren Übersetzungen aber immer wieder entweder auf ein „Das ist scheiße!“ oder „Das fetzt!“ hinauslaufen. „Die Initiative wird der Stadt noch fehlen.“, „Auch ein Kindergarten muss sich rechnen.“, „Das ist ein Unding.“, „Das kann dem Verband aber egal sein. Es muss ihm egal sein.“, „,Wünsch dir was' geht nicht.“ Meine Worte in Kommentaren. Viermal in nur einer Woche (= sechs Ausgaben) schon Anfang dieses Monats grinste ich mich selbst aus der Zeitung heraus an.

Ich habe das so gewollt. Ich habe mich freiwillig gemeldet. Und zwar noch bevor die Chefs überhaupt anfingen, nach dem Verfasser des täglichen Kommentars in der Lokalzeitung zu suchen. „Herr Lehrer, ich weiß was!“, scheint in meinem Hirn beinahe täglich was zu schnippen.

Unterdessen ein paar Beispiele

 

Ich gehe mir selbst abgesehen von zum Beispiel der Kommentarschreiberei aber auch aus anderen Gründen ziemlich auf die Ketten. Unter anderem, weil ich „aber“, „auch“ und „aber auch“ und noch ein paar andere Worte mitunter doch so gerne verwende wie Bindestriche und Doppelpunkte.

Unterdessen ich mir Kommentare verkneife, könnte ich mich also über meinen Stil auch sonst ziemlich ärgern. Ein paar Beispiele für Artikel-Anfänge allein aus den vergangenen zwei Wochen - bereits erschienen oder noch unveröffentlicht -, aber alle von mir verfasst:

„Es ging einfach nicht, die Kehle war wie zugeschnürt. XXX hatte als junger Mann regelrecht Panik, vor Menschen zu sprechen. Heute setzt sich der 41-Jährige einfach so auf Bühnen und an Pulte, lässt seine Stimme sonor durch Räume tanzen, liest seine eigenen oder fremde Texte und steht mittendrin auf, um mit voller raumgreifender Gestik und Mimik durch die Reihen seines lachenden Publikums zu gehen.“

„Unter den Füßen sind kalte Fliesen und in den Regalen stehen die Bücher ganz dicht beinander, so dass man meist nur den Titel auf dem Buchrücken sehen kann. Aber so schauen sich Kinder nicht nach Büchern um – wenn sie denn überhaupt schon Schrift lesen können, macht das von oben nach unten laufende Schriftbild Probleme. Kinder achten zum Beispiel auf die bunten Bilder vorne auf den Buchdeckeln. Das Team der Stadtbibliothek will dem Rechnung tragen und den Kinderbuchbereich umgestalten, ausbauen und versetzen.“

„Ihre Stimme ist warm und weich, das Buch liegt ruhig in der Hand, wenn sie vorliest. Und schaut sie von den Buchstaben auf, huscht immer wieder ein Lächeln über ihre Lippen. XXX ist in ihrem Element. Schon als Kind hat sie ihren Puppen Unterricht gegeben und ihnen aus Büchern vorgetragen, heute ist die einstige Lehrerin die Vorleserin.“

„Tagesordnungspunkt aufrufen, Abstimmung, Haken dran, weiter. Manchmal ist Kommunalpolitik ein schnelles Schauspiel. Da dauern öffentliche Ausschuss-Sitzungen kaum eine Minute, sind heikle oder millionenschwere Beschlüsse im Stadtrat in Sekunden gefasst. Doch mit Leichtfertigkeit oder Geheimhaltung hat das – durch die Bank aller 30 Stadträte weg – nichts zu tun.“

„Es ist an der Zeit, hart durchzugreifen: ,Wir haben einige Schuldner, die einfach nicht zahlen', ärgert sich XXX, Verbandsvorsitzender des Abwasserzweckverbands. Und nicht nur der Bürgermeister ist grimmig.“

Was soll das sein? „Bäm!* Willkommen im Text!“ oder was? Als ich vor 13 Jahren Praktikantin bei genau der Lokalzeitung war, habe ich gefühlt jeden zweiten Artikel mit einem Zitat beginnen lassen. Mit gefühlt – ich fühle überhaupt sehr gerne – 90 Prozent szenischer Einstiege in Texte und dem Hang zu Kurzsatz oder Aufzählung, fühle ich mich gerade aber auch nicht deutlich weiterentwickelt. Irgendwo zwischen den Text-Einstiegen mancher Kollegen (mancher – auch so (m)ein Nervwort, genau wie das Einklammern von Buchstaben), die irgendwie immer nach Wikipedia-Eintrag klingen und meinem „Los, Leser, komm schon ... du Stück du ... nimm auch noch die nächsten 80 Zeilen zur Kenntnis“ muss es doch noch was Besseres geben ... 

Lösung: Ich mache erst mal eine Woche Urlaub. Ich lese einen Stapel Bücher. Es hilft. Entweder gegen Jammern auf hohem Niveau oder es bringt neuen stilistischen Einfluss. Bäm!

 

* Ein wichtiger Ratschlag aus dem Text, zu dem dieser Link führt: „Artikel bei der Zeitung sollen aber nicht wie Beethoven sein, sondern wie die Backstreet Boys – viele kurze Sätze – bam, bam, bam.“

Lügen pressen statt Manic Monday

Es ist Montag. Ich sitze satt und zufrieden an meinem Laptop. Ich habe gebackenen Kürbis gegessen, mir die dritte Tasse Tee gemacht. Ich habe einen Tisch in der Stammkneipe reserviert. Ich habe die Wäsche erledigt. Ich habe anschließend mit einem Maschinenpfleger die Türdichtung der Waschmaschine abgerieben und ein Pflegeprogramm mit Entkalker durchlaufen lassen. Ich habe eine Tüte für die Altkleidersammlung gebündelt. Ich habe darüber nachgedacht, die Fenster zu putzen. Ich habe einen wunderbaren und wahren Beitrag über Lokaljournalismus im Internet gefunden.

Für mich hat das Nachrichtenwert. Heute ist nämlich Montag. Ich bin ein faules Stück. Ich bin ein Schwänzer. Ich bin ein Lügner. Ich könnte Foodblogger werden, hier deutlich zu erkennen:

War lecker. Doch zurück zum Thema. Montags läuft das eigentlich so: Ich arbeite vormittags für die Lokalredaktion und verfasse je nach redaktioneller Planung zwischen 30 und 300 Zeilen. Ich schiebe meine Recherchen an und vereinbare Termine. Ich arbeite vor und lege schon mal einen Artikel auf Halde. Man weiß ja nie. Ich konferiere mit den Kollegen der Lokalredaktion, die inzwischen zum großen Teil drauf eingestellt sind, dass ich ab spätestens eins nicht mehr zur Verfügung stehe. Es wird zwölf. Ich esse einen Happen in der Redaktion. Ich verabschiede mich. Ich gehe zu mir nach Hause, hole das Auto aus dem Hof und fahre in die Boomtown, wo ich der Layoutgehilfe eines Anzeigenblatts bin.

Ich beschreibe das gerne so: Ich baue Fotos und Texte um Anzeigen herum, zwischen Anzeigen hindurch, unter Anzeigen hinweg, über Anzeigen drüber, links neben Anzeigen, rechts neben Anzeigen. Klingt anspruchslos? Is es aber nich! Seit drei Jahren geht das jetzt so. "Manic Monday", immer wieder. Früher bin ich erst nachmittags gegen fünf beim Layout angetreten, saß dann bis zehn dort. Inzwischen hetze ich mich lieber am Vormittag ein bisschen ab und bin dafür abends eher daheim. Außerdem tagt an einem der Montage der Rat der Gemeinde, für die ich zuständig bin - und die Sitzung beginnt immer 19.30 Uhr.

Och nö

Kurz vor zwölf erreichte mich die Nachricht der Kollegen vom Anzeigenblatt, dass meine Hilfe heute nicht nötig ist. Sofort schoss mir durch den Kopf, dass ich damit Geld verliere und ob das jetzt häufiger passieren könnte - man wird ja immer gleich so panisch wegen Medienkrise, weniger Anzeigen, weniger Blattumfang und so. Dann kam mir in den Sinn, dass ich jetzt den Kollegen in der Lokalredaktion eigentlich sagen könnte, dass ich nachmittags zur Verfügung stehe. Wenig später verdrängte ein großes "och nö" diesen netten Gedanken wieder. Ich habe noch einen Happen gegessen. Ich habe mich verabschiedet. Ich bin nach Hause gegangen. Ich habe nicht gesagt, ich würde jetzt layouten fahren. Ich habe nur "Tschüssi" gesagt. Technisch gesehen also keine Lüge. Nur so ein klitzekleines Verschweigen.

Ich habe erstmal Mittagsschlaf gemacht. Mittagsschlaf fetzt. Ich habe eine Menge verrückter Sachen mit meiner Waschmaschine angestellt - so ein Flusensieb ist recht interessant, wenn man es drei Jahre lang nicht gereinigt hat. Und vielleicht kann mir jemand Wolle spinnen aus dem, was sich darin fand. Und ich könnte an irgendeinem anderen Montag lernen, mir daraus einen Pullover zu stricken. Vielleicht auch ein Strickkleid. So eins bis runter zum Knöchel. Und mit Rollkragen.

Und ich habe mich heute wie mit 16 gefühlt. Da sollten wir zum Sportfest im Freibad acht Bahnen schwimmen. Ich habe angegeben, ich würde gerade menstruieren und könne daher nicht ins Wasser. Die Benutzung von Tampons würde ich ablehnen, fiel ich dem Lehrer noch ins Wort. Dann habe ich mich an den Beckenrand gesetzt, die Beine baumeln lassen und was gelesen. Wenn der Sportlehrer guckte, hielt ich mir den Bauch und guckte wie Alice Schwarzer. Zum Glück konnte heute keiner meiner Kollegen nach mir sehen. Ich weiß nicht, wie man Layouten vortäuscht.

Journalistisches Boot-Camp

Lange nix passiert auf diesem Blog, ne?! Das hat einen einfachen, einen sehr schönen Grund. Ich war fast den ganzen August in Brandenburg. Und danach musste ich mich erstmal wieder an meine Arbeit gewöhnen. Das ist mit dem altbekannten Muster "zwei Wochen inklusive der Wochenenden durcharbeiten" ganz gut gelungen. Kein Grund zur Sorge...

Alles kein Ding. Es ist ja nicht so, dass ich in Brandenburg so gar nicht journalistisch tätig gewesen wäre. Ich würde das sogar als Boot-Camp für Journalisten wie mich betrachten. 

Erstens mal: weil ich Boot fahren war. Zweitens mal: weil ich mehrere Tage mit der intensiven Beobachtung von wachsendem Gras, Hühnern, Katzen, dem eigenen Stoffwechsel, Lauf der Sonne, Wolkenformationen und Geräuschkulisse des Waldes zugebracht habe. Beobachtungsgabe ist wichtig für Journalisten.

Zudem habe ich mich erinnert, dass ich die Darstellungsform des gedruckten Interviews nicht zu meinen Stärken zähle. Wie vermutlich viele Print- und Onlinejournalisten. Aus - zumindest kann ich da für mich sprechen - einem sehr einfachen und sehr faulen Grund. Ob ich nun für einen Fließtext oder ein Interview ein Gespräch führe - es macht immer Arbeit. Aber es macht deutlich mehr Arbeit, Fragen und Antworten für ein gedrucktes Interview zu tippen, mehr Arbeit als einen Fließtext zu schreiben. Weil man das Band wiederholt abhören muss, zum Beispiel. 

Als Trainingspartner für Interviews habe ich sieben Hühner und einen Hahn gewonnen. Einem der Hühner ging der Presseaufwand scheinbar gegen den Strich, weshalb es ein paar Tage nach meiner Ankunft in Brandenburg nicht mehr aufzufinden war. Sehr wahrscheinlich nimmt es sich nur eine kleine Auszeit, lebt nun als Waldhuhn und wird im Sommerloch 2017 ein großartiges Comeback feiern. 

Im Rahmen der Interviews habe ich die anderen Hühner übrigens immer wieder gefragt, wer zuerst da war, Huhn oder Ei? Wir sind zu keinem abschließenden Ergebnis gekommen. Und ich bin überhaupt zu faul, diese Interviews aufzuschreiben. Tja. Shit happens.

Die Männer meines Lebens

Glaube ich Zeitschriften, Fernsehproduktionen und Büchern, geht es für Frauen darum, den Mann fürs Leben, die Liebe fürs Leben zu finden. Ich glaube nicht. Einer reicht nicht.

Es fängt schon damit an, dass ich mich oft frage, wie es eigentlich andere Frauen ohne Brüder schaffen? Ich habe drei Brüder. Meine Eltern haben mir viel gegeben, vor allem gaben sie mir drei Brüder. Ein Leben ohne Brüder scheint mir möglich. Aber sinnlos. Ich kann mit meinen Brüdern - allen zusammen oder jeweils einem davon - einfach nur mal da sitzen. Wir mampfen was, spülen alles mit Bier runter und schweigen uns an. Wir sagen uns in diesen Momenten mehr als Worte können. Wenn einer von ihnen sagt "alles klar, du musst gar nix sagen", weiß ich, dass er weiß, dass ich weiß, dass er mich ohne Worte versteht. Ansonsten prügeln wir uns - verbal.

Gewalt ist (k)eine Lösung. Das habe ich auch von meinen Brüdern. Als ich gerade eingeschult war, hat mich ein älteres Mädchen aus der Vierten massiv geärgert, auch mit Gewalt. Mein ältester Bruder hat sich gekümmert. Ich kann nicht sagen, was er getan hat. Bei der Mafia redet auch keiner über die Methoden. "Erlebnisorientierte Sportgruppe" heißt es bei meinen Brüdern, wenn sie Menschen um mich - bevorzugt Männern, mit denen das weiterführend Zwischenmenschliche wegen deren Verfehlungen nicht gelang - ein paar Takte vermitteln wollen.

Ich bin also von Geburt an ein Jungsmädchen. Eine von den Jungs. Kindergarten- und Schulzeit verbrachte ich gerne mit Jungs. Erst als Teenager habe ich eine gewisse Tragik darin gesehen, dass ich wiederum für sie der Kumpel war und die anderen Mädchen die Angebeteten des Monats oder mehr waren. Heute weiß ich, dass ich genau damit das große Los gezogen habe. Ich habe Männer fürs Leben.

Viele davon habe ich durch meinen Job als Journalist gefunden. Wie die drei, mit denen ich das Volontariat absolvierte. Manchmal sitzen wir einfach da, spülen bis spät in die Nacht mit Bier und alles ist gut. Mehr gibt es nicht zu sagen. Es gibt weitere Männer, mit denen ich regelmäßig die Nacht verbringe. So wie Mister XL, den Feuerwehrmann, über den ich mal schrieb. Nicht nur wegen seines Ehrenamts fällt er in die Kategorie Freunde, die man jederzeit nachts um vier aus dem Bett klingeln kann. 

Ich habe Männer in meinem Leben, die können mit mir einfach nur bis zum Morgengrauen reden und schweigen. Sie müssten danach in eine ganz andere Richtung laufen und einer mindestens besteht darauf, mich nach Hause zu bringen. Jedes Mal diskutieren wir darüber, dass ich meine, das nicht zu brauchen - und sie es sehr wohl anders sehen. Einmal sind wir dabei auf den Pkw eines Mannes getroffen, der zum Ende eines Was-auch-immer zu einer Art Stalker mutierte. "Du bist ein Kumpel mit Titten für mich, aber auch eine Dame, geh mal weiter", sagte ein Mann meines Lebens. Danach sagte er, dass er jetzt gar nicht mehr so Druck auf der Blase hätte.

Ich habe auch Männer in meinem Leben, mit denen Beziehungen & Co. zwar nicht gut im Frauenzeitschriftenfilmbuch-Sinne ausgingen, die aber trotzdem an meiner Seite bleiben als jene, die ich nachts um vier aus dem Bett klingeln kann.

Ja. Vielleicht stimmt, was in den Zeitschriften steht. Frauen suchen Helden-Männer fürs Leben, Ritter in glänzender Rüstung. Männer, die uns vermitteln, dass wir nicht alles allein schaffen können, wollen und müssen. Ich war jedenfalls schwer gerührt, als einer meiner Männer einem Angebeteten des Monats das Folgende sagte: "Isch kannsch schon jud leiden, abbbber wenn du meinäh Tinäh wehtust, muss isch disch verprügeln!" Okay, er war betrunken. Aber in dieser Krisensituation noch an mich und mein kleines Herz zu denken - also das zeugt von wahrer Freundschaftsliebe. Es gibt sie wohl nur unter Männern.

Ist es noch weit?

Wenn es etwas gibt, auf das ich mich noch mehr freue als auf Weihnachten und Ostern und Geburtstag* zusammen, dann ist es Brandenburg. Brandenburg, das ist dieses wunderschöne Stückchen Erde, das mir in den vergangenen drei Jahren in die Seele gewachsen und zum Paradies geworden ist. Ich lerne von Brandenburg. Ich lebe Brandenburg. Ich liebe Brandenburg. 

Mich trennen noch 160 Kilometer und vier Redaktionswochen von Brandenburg. Und von Anblicken wie diesen hier. Anblicke, die es hier zwar gibt, die ich dort erst richtig zu schätzen weiß, die ich dort erst erkenne:

Denn in Brandenburg sind meine Sinne nicht vernebelt von meinem Multitasking. In Brandenburg fällt der Kopf aus. Ich denke nicht, also bin ich ... in Brandenburg. Am liebsten ganz allein. Einsam bin ich nie. Vergangenes Jahr habe ich es geschafft, Tage kein einziges Wort zu reden, weil niemand da war, um zuzuhören - vor allem war niemand da, mich vollzuquatschen oder irgendwas von mir zu wollen. Die Bäckersfrau war die erste, zu der ich wieder sprach - nur ein "Hallo, ich möchte ein Gurkenbrot bitte!" und das war's für die nächsten zwei Tage. Das will ich wieder haben. Ich will, ich will, ich will - Ruhe. 

Mein Job ist es Fragen zu stellen, bestimmte überhaupt erst aufzuwerfen, Fragen zu klären, Debatten anzustoßen, Probleme mitzuwälzen, Lösungen aufzuzeigen, Antworten zu hören, Antworten zu gewichten, Informationen zu beschaffen und Informationen zu verbreiten, das Alles und Nichts dieser Welt ständig mitzubekommen, keine Ruhe zu kennen. Alles schön, ich brauche auch das, ich lebe und liebe meine Berufung. Aber irgendwann muss mal Pause sein.

In Brandenburg muss ich nur die wirklich wichtigen Fragen des Lebens klären: Ist noch Bier da? Ist das Grillgut gut? Auf welche Seite drehe ich mich jetzt? Was ist mit mir? Mehr ist nicht wirklich wichtig.

* Ostern und Geburtstag zusammen klappt schon immer mal - WTT.