I've been Lok-ing for freedom

Wenn ich mich entspannen will, gehe ich in die Buchhandlung. Wenn ich abgespannt bin, bleib ich lange in der Buchhandlung. Die Urlaubsreife verlangte an diesem Mittwochnachmittag vor zwei Wochen wirklich nach Lesestoff für die kommenden zwei Wochen und seeeeehr viel Zeit in der Buchhandlung.

Ich stöberte durch die prall gefüllten Regale und suchte nach neuem Futter. Da klingelte mein Handy. Die Chefin meiner Steuerberaterin. Sowohl die Chefin als auch meine noch sehr junge Steuerberaterin schätze ich sehr. Aber Anrufe von ihnen schätze ich nicht. Meist wollen sie mir da nämlich schlechte Nachrichten übermitteln. Etwa, dass mich das Finanzamt besteuern möchte als sei ich der Chefredakteur der ganzen Zeitungsbude oder Intendant beim Öffentlich-Rechtlichen und nicht ein kleiner Honorarschreiber. Besonders schlimm ist die Botschaft, wenn die Chefin selbst anruft. Die Urlaubsreife türmte sich beim Starren aufs Display weiter auf.

Zähneknirschend ging ich also ran. Und war irritiert, als die Dame am anderen Ende prompt sagte "Ich weiß nicht, wen ich sonst anrufen soll. Nur Sie können helfen." Ähm ja. Das kam dann doch mal unerwartet für mich. Normalerweise ruft unsereins ja beim Steuerberater an und winselt um Hilfe. Auf meine Frage, was denn los sei: Ihr Sohn habe ihr erzählt, dass auf dem Abstellgleis am Bahnhof die Lok stehe, die 1989 den Zug mit den ersten Flüchtlingen aus der Prager Botschaft nach Hof gezogen hat. Die werde vielleicht sogar verschrottet oder so. Aber die Kennung der Lok - eine Reihe von Zahlen - lasse keinen Zweifel, dass es diese Lok mit Weltgeschichte sei. Die Lok, die den ersten Zug der Freiheit gen Westen zog. Auf sowas reagiert man natürlich euphorisch: "Aha, hm", sagte ich, "ich melde mich vielleicht später bei Ihnen!"

Ich verließ sofort die Buchhandlung und rief den Fotografen der Redaktion an und erzählte ihm - inzwischen deutlich euphorisiert -, was mir grad erzählt wurde. Es folgte die Reaktion eines echten Journalisten: "Gut. Ich bin grad noch auf einem Termin, dann komme ich und wir fahren zu der Lok, bevor die wegkommt oder so."

Gesagt, eine Stunde später getan ...

 

Wir fotografierten die Lok und ihre Kennung. Und sprachen wie aus einem Mund: "Keine Ahnung, aber ich hab da so ein Gefühl - das ist sie!" Wir fragten einen Arbeiter der nahen Eisenbahngesellschaft, der die Lok inzwischen gehört. "Ersatzteilspender" nannte er sie. Von Prag, der Botschaft, dem Zug, Genscher und so wollte er nix wissen. Aber ich. Ich rief die Steuerberaterin an, wie der Sohn eigentlich darauf komme. Ich müsse mir nur mal Fotos von damals anschauen und mich über die Baureihe der Lok informieren, riet sie. Ihren Sohn könne ich vielleicht später erreichen, grad sei er leider nicht da. Aber sie glaube ihm.

Lok mit dem entscheidenden Look.

Ich googelte Bilder vom sogenannten Zug der Freiheit 1989 und fand auch eines, wo eine Lok am Morgen des 1. Oktober 1989 im Bahnhof Hof so fotografiert wurde, dass man ihre Kennzahlen erkennt: 132 701-4. Die Lok auf dem Abstellgleis trug 232 701-3. Ich informierte mich über die Baureihe und stellte dabei fest, dass grundsätzlich umbenannt wurde, als die DB die Deutsche Reichsbahn übernahm. Es wurde umlackiert. Umfirmiert. Umgebaut. Es kommt eine Menge zusammen in einem langen Lokleben. Immerhin: Auf den Tag genau zwei Jahre vor meiner Geburt wurde die Lok in Dienst gestellt.

Diese ersten Erkenntnisse, verbunden mit der grundsätzlichen Frage, ob ich dem Ganzen trauen kann, übermittelte ich noch am Abend meinem Vater - gelernter Eisenbahner von der Pike auf und mit Dipl.-Ing. in dem Fachbereich ausgestattet. Die Antwort ließ nicht lange auf sich warten. "Ja, sie ist es." Mehr brauchte ich nicht. 

Es ging nur noch an den Beweis...

 

Ich wühlte mich grinsend durch etliche Portale, Zeitschriften und Seiten. Zu meinem Gefühl gesellte sich Gewissheit. Und so stellte ich Donnerstagmorgen eine Anfrage an die DB. Mit einem Berg dessen, was man als Journalist eigentlich ja nicht soll - geschlossene Fragen stellen. Ist es richtig, dass ... und es folgten Fragen zu Details dieser Lok, den Sonderzügen und ihrer Arbeit im Herbst 1989, die ich bereits gesammelt hatte. Überzeugt von meiner Sache, fing ich schon mal zu schreiben an - Zeile um Zeile, schnell war eine Zeitungsseite voll.

Freitag vor Urlaub, Freitag vor zwei Wochen. Kurz nach neun rief ich bei der Pressestelle der DB an, ob ich heute eine Antwort bekommen könne. Es sei wichtig. Und dringend, weil die Story müsse ich unbedingt heute noch eintüten, denn der Urlaub nahe. "Mommmmennnnt, ich horche mal kurz beim Chef", sagte die Dame. Gedämpft hörte ich Stimmengemurmel. Ihr Chef übrigens war mal junger Mitarbeiter, als auch mein Vater noch in der sogenannten Reichsbahndirektion Dienst tat und er kann sich dran erinnern, sobald er meinen Geburtsnamen hört. "Jaaaaa", schmunzelte die Dame nun deutlich hörbar, "jaaaaa, die Antworten bekommen Sie heute noch."

Mein Apparat klingelte nur ein paar Minuten später. Ich hoffte auf die Bahn. Dran war eine ältere Dame. Übliche lokale Geschichte. Noch immer fehlt in ihrem Wohngebiet ein Stück Fußweg. Sie ruft mich einmal jährlich dazu an. Durchaus interessant, durchaus ärgerlich für die dort wohnenden Menschen, definitiv eine Story wert. Dabei schimpft die ältere Dame neben dem Nicht-Fußweg auch über die Stadtpolitik und grundsätzliche Probleme des Alters. Dazu kann sie lange referieren. Jahr zu Jahr wird meine Aufmerksamkeitsspanne aber kürzer, das muss ich gestehen. Als ich mit Blick auf den Computer das Mailprogramm aufploppen sah, die DB habe geantwortet, hatte ich erst recht keine Lust mehr auf Zuhören. "Hmmmmm" und "hmhhmm" murrte ich weiter.

So von einem Bein zum anderen getippelt bin ich das letzte Mal, als ich es im Kindergarten mal besonders eilig hatte auf Toilette zu kommen. Die alte Dame redete weiter. Ich gab dem Drang nach. Ich öffnete die Mail einfach, entnervte mir immer wieder mal ein "hmmm ja" aus der Kehle. Und las "vielen Dank für Ihre Anfrage. Der Einfachheit halber haben wir die Antworten direkt zu Ihren Fragen gestellt." Ich sah meinen großen Haufen "Ist es richtig, dass ..." - und dazwischen immer wieder: ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja und ja. Und auch ich sagte plötzlich "Jajajajajaja". Die alte Dame ist nach unserem Gespräch vielleicht in ein Restaurant gegangen und bestellte das, was ich hatte.

Jetzt wurde der Sack nur noch zugemacht. Die Story, die ich nur noch geringfügig durch neuen Text ergänzte, meldete ich als Seite 3 für den nächsten Tag an. Und fuhr mit dem Fotografen erneut zur Lok. Die neuen Besitzer lächelten. "Sie schon wieder", sagte der Mann vom Mittwoch - Prokurist der Firma, wie sich herausstellte. Er ließ uns auf die Lok. Und sprach: "Wir haben mal geschaut, es stimmt, das ist die Lok." Und aus der werde kein Ersatzteilspender, sondern sie werde wieder aufgebaut, um nochmal über Jahre ihren Dienst zu tun. Als eine Lok wie jede andere. Etwas anderes sei sie ja nicht. 

Quelle: Christine Jacob, in der LVZ, 9./10. April 2016

Stimmt. Für mich ist sie trotzdem eine besondere Lok. Wenn ich sie nun auf dem Gleis stehen sehe, muss ich unweigerlich lächeln. Die Lok macht mich glücklich. Ich liebe meinen Beruf. Es gibt durchaus Momente, da nervt er mich. Und es gibt Momente, da könnte ich platzen vor Glück. Einen ganzen Tag und noch viel mehr währt solch ein Moment dank dieser Lok. Die Arbeit guter Journalisten kann zum Selbstläufer werden. Eben, weil sie gut sind ... da ruft man sie an, gibt ihnen Tipps. Sogar faul in einer Buchhandlung rumzustehen, kann einem guten Journalisten großartige Arbeit liefern.

Warum ich nicht schreibe

Kluge Köpfe meinen, dass Journalismus Literatur in Eile wäre und Journalisten bloß verhinderte Schriftsteller seien. Einige Journalisten haben das ja schon bewiesen, indem sie das Fachgebiet wechselten. Das ist mir lieber als jene Journalisten, die plötzlich Regierungssprecher werden und jetzt die alten Kollegen triezen. So lag die Frage einer befreundeten Echt-Schriftstellerin wohl nahe, ob bei mir nicht auch der Wunsch zum Schreiben bestehe ... ich hatte nicht sofort eine Antwort parat.

Es mangelt mir nicht an Selbstbewusstsein - im Sinne von sich selbst bewusst sein. Und eigentlich mag ich den Begriff "Powerfrau" auch nicht sonderlich. Doch was soll ich machen ... Angesichts dieser Powerfrau war ich für ein bis zwei Momente eingeschüchtert. Sie schreibt Romane. Richtig gut gemachte unterhaltende Romane mit Krimi-Einschlägen, die über das vorhersehbare Happy-End-Gehasche üblicher Frauenliteratur hinausgehen. Sie hat einige davon fertig in Gedanken, Gedanken-Schubladen und echten Schubladen. Sie hat immer wieder neue Ideen. Das Lesen eines unveröffentlichten Manuskripts hat mich als sonst nur überzeugten TV-Täter sogar zum Krimileser gemacht. Sie hat es mit ihrem Debüt im vergangenen Sommer weit nach oben in der Bestsellerliste geschafft - verdientermaßen. Ihr zweiter Roman kommt in knapp zwei Monaten in den Handel. 

So weit würde ich es nicht bringen. Warum? Weil ich Selbstbewusstsein habe. Den guten Journalisten und den guten Schriftsteller eint, dass gute Schreibe allein nicht reicht. Zu diesem Handwerkszeug sollten sich Fähigkeiten wie Recherche, Beobachtungsgabe, Gespür, Gefühl und noch einiges mehr gesellen. Ein Getriebensein noch dazu. Der innere Drang, den sie als Schriftstellerin spürt, wenn sie eine Geschichte unbedingt aufschreiben und erzählen muss, den verspüre ich - bislang - nur im Journalistischen. Oft muss ich eine Story einfach machen - so zwanghaft, dass ich schreibe wie wild und an nicht viel anderes denke, viel dafür opfere. Betrachte ich die Welt um mich herum, sehe ich darin und auch in vielen Menschen "bloß" potenzielle Zeitungsgeschichten.

Und wenn ich mal schriftstellerische Ideen habe, kommen diese für meinen durch einen Magister in Literaturwissenschaft geprägten Geschmack nicht weit genug von der Realität und vor allem meiner selbst weg. Es geht doch um Dichtung und Wahrheit ... Ich habe mir als Teenager die Geschichte meiner Familie angesehen, ein Haufen Leben zwischen Weltkriegen und Weltgeschichte und ich erkannte Potenzial - für einen großen Roman dem Laden von Strittmatter nahe (Teenager eben). Ich schaue mir mein eigenes Leben an und ich entdecke Potenzial - für einen Film, der reichlich euphemistisch ins Genre "Romantische Komödie" einsortiert würde und Dienstag bei Sat1 liefe. Das ist alles ziemlich egozentrisch. Wann kommt da die Dichtung zur Wahrheit ins Spiel? Und nichts dabei treibt mich so an, dass ich das unbedingt aufschreiben muss. Dabei weiß ich um mein Handwerkszeug und mein Talent. Ich weiß, was ich kann. Also lasse ich das Schriftstellern.

Der neue Roman meiner Schriftsteller-Freundin wird mit vier Seiten im Verlagsprogramm beworben und einem eigenen Aufsteller für die Buchhandlungen. Darüber freut sie sich riesig, das macht sie stolz. Diese Werbung beinhaltet einen ganzen Abschnitt von mir aus einer Rezension über ihr Debüt. Darüber freue ich mich riesig, das macht mich stolz. Ich bin eben ein guter Journalist. Ich habe Selbstbewusstsein.

In eigener Sache

Geneigter Leser,

schon eine ganze Weile pflege ich nun diesen Blog. Immer mehr Leser kommen dazu, immer häufiger werde ich auf meinen Blog angesprochen. Das freut mich sehr! Manchmal fragt Ihr, warum ich so lange nicht mehr geschrieben habe. Hm. Dann ist entweder nichts passiert, was ich erwähnen wollte oder sollte - oder mir ist was dazwischen gekommen, das Leben zum Beispiel. Das muss nichts Schlechtes sein. Wenn hier mal lange Zeit nix passiert, passiert mitunter hier was:

Frau Jacobs Momentmale

Schaut gerne auch mal dort vorbei. Da schreib ich über all das, was neben Journalismus noch eine schreibenswerte Rolle für mich spielt - aktuell gibt es dort den Girly Talk.

Danke und FROHE OSTERN!

Hui!

Mir ist ja schon viel passiert wegen meines Jobs. Anlächeln. Anfeinden. Aber umarmt wegen 70 Zeilen Text wurde ich noch nie ...

Und das kam so ... Die Teamsitzung nahte. Ideenmäßig war ich grad nicht die hellste Kerze auf der Torte, hatte übrigens auch keine Lust zu brennen. Unmotiviert surfte ich durchs Internet. Noch eine Minute bis Sitzung, 30 Sekunden ... Und da war sie: irgendwo in den unendlichen Weiten von Facebook wurde mir eine Schlagzeile angezeit, in der ich las, die Städte München, Stuttgart und Frankfurt/Main seien unter die Top Ten der lebenswertesten Städte gekürt worden. Und plötzlich war sie da, die Idee: lokalpatriotische Seite 3. Warum schreiben meine Kollegen, die ebenso verheimatet in ihrer Berichterstattungsstadt wie ich sind und ich nicht einfach mal auf, was wir so an unseren Städten mögen und was sie lebens- und vor allem liebenswert macht?!?

Direkt Feuer und Flamme waren die Umsitzenden nicht gleich. Aber es funkelte schon deutlich. "Ein Streichholz noch", dachte ich. Und da der nächste verheimatete Redakteur nicht an der Sitzung teilnahm, wurde ich gebeten, doch einfach eine Mail zu dem Thema zu schreiben. 

Ich schrieb also eine Mail, die die Kollegin als mitreißend und motivierend bezeichnete. Das Streichholz zündete. Und so machten wir drei Schreiberlinge uns dran, Liebeserklärungen an unsere Städte zu verfassen. Der Kollege schwärmte zum Beispiel vom Duft der kleinen Schmalspurbahn. Die Kollegin vom Großwerden ihrer Töchter. 

Ich (lest gerne auch hier) schrieb von (m)einer Hood, die cooler ist als jede Hypecity. Ich schrieb von einer kurzen Vergangenheit und langer Zukunft, die ich hier sehe. Unter anderem, weil ich hier und nirgends sonst wie Pippi Langstrumpf leben kann. 70 Zeilen ...  Ich hätte noch so viel mehr sagen wollen und können. Ich hätte noch gerne von den Sommernächten erzählt, in denen ich barfuß über Kopfsteinpflaster lief und laufen werde. Vom Duft, den das heiße Pflaster beim Abkühlen ausströmt. Von erwachsenen Männern, die ich Jungs nenne und denen ich das Wort "Bierse" als korrekte Mehrzahl von Bier eingetrichtert habe. Von der Natur direkt vor der Haustür. Vom zwitschernden Vogel im kleinen Baum vor meinem Fenster, der sein Tschilpen nicht mal verstummen lässt, wenn die Geschäftsstraße unter meinem Fenster zum Leben erwacht. Vom Klang der Glocken der Kirche. Vom Knutschen im Park unter einer blütenweißen Statue und mit den nackten Füßen im Springbrunnen. Von den vielen freundlichen Menschen, die mir jeden Tag begegnen. Vom Lächeln, das mit Lächeln beantwortet wird. Von dem Moment, wenn am Samstag gegen eins plötzlich alle Geschäftigkeit aus meiner Straße weicht und gespenstische Ruhe ist. Von der Schlange, die sich von einer Straßenseite zur anderen erstreckt, wenn die Eisdiele wieder öffnet. Es gibt so viel, was meine Heimatstadt für mich ausmacht.

Scheinbar hat gereicht, was ich auf den 70 Zeilen schrieb. Am gestrigen Samstag erschien die Geschichte. Dass sie nicht einfach überblättert wird, hatte ich gehofft. Dass es aber zu solchen Reaktionen kommt, damit hatte ich nicht die Spur gerechnet. Mein Morgen begann mit Glückwünschen zu einem tollen Text auf meiner Facebook-Seite, etlichen Benachrichtigungen und Nachrichten. Ein journalistischer Schatz sei das, hieß es zum Beispiel. Man bedankte sich. Bedanken? Für eine journalistische Arbeit? Wie oft kommt das vor? Gerade heutzutage? Es sei aus der Seele gesprochen, schrieb man. Menschen - bekannte, weniger bekannte und unbekannte Menschen - grüßten mich auf der Straße und lobten, "sooooo schön" sei das gewesen. Als ich zum Wochenendeinkauf meinen "Späti", den Konsum, betrat, jauchzte eine mir flüchtig bekannte Dame auf und mit einem "Jetzt muss ich Sie einfach mal drücken" schloss sie mich in die Arme und herzte mich aus tiefstem Herzen. Hui! Ich bin überwältigt! Hui! Hui! Hui! Mehr fällt mir dazu echt nicht ein.

Gesichtsblindheit oder so

Eigentlich kann ich mir Sachverhalte und Personen und Gesichter sehr gut merken. Umso peinlicher berühren mich zwei Vorfälle jüngerer Vergangenheit. 

Vorfall 1

 

Ich war gerade für eine Schulung zu Gast im Haupthaus meines Hauptauftraggebers. Zwischen zwei Etagen darf dort geraucht werden. Na bitte, Rauchen ist nach wie vor weit verbreitet. Ein Laster, das ich mir zum Glück nie angewöhnte. Ich eilte von Etage zu Etage, besser bekannt als Treppensteigen. Auf der Raucherinsel stand ein Mann, den ich meinte als den Hauptbuchhalter erkennen zu können. Er sieht dem Hauptgeschäftsführer recht ähnlich. Sehr viele Häuptlinge arbeiten im Haupthaus. Aber ich bin ja überzeugt, dass ich mir Sachen und Gesichter gut merken kann. Ich habe ja ein gesundes Selbstbewusstsein in allen Lebenslagen. Ich sprach den Mann, den ich für das buchhaltende Haupt 1 hielt also als solchen an. Voll überzeugt. Es kam zur Antwort - lächelnd übrigens -: "Nein, ich bin Herr Schmidtmüller und nicht Herr Schulzmeier." Ups. Es handelte sich also um den Geschäftsführer vom Ganzen, Entscheider auch über mein Haupt. Klassisches Ups. Besser wurde es durch mein abwinkendes "Ach, na ja, ich bin auch nur freie Mitarbeiterin und Sie kennen mich ja auch nicht!" vermutlich auch nur bedingt. Wobei sein "Schade eigentlich!" darauf hindeuten könnte. Peinlich ist's mir trotzdem.

Vorfall 2

 

Ich überquerte gestern auf dem Weg zu meinen Eltern eine Straße. Eine Frau fuhr freundlich "Hallo, Frau Jacob, schönes Wochenende!" grüßend auf ihrem Rad an mir vorbei. Ich grüßte irritiert zurück. Wer war das noch gleich?! Wer war das?!? Ah ja! Frau König. Die Reinigungskraft in unserer Redaktion. 

Frau König kommt immer erst abends, wenn von uns - regulär - schon lange keiner mehr da ist. Der Job ist schlecht bezahlt und sie hat keine zwei Stunden Zeit ein ganzes Haus mit einem knappen Dutzend Zimmern und zwei Toiletten zu putzen. Als ich neulich mal schwer erkältet war und abends doch noch einmal in der Redaktion war, traf ich sie ihr Abendwerk verrichten. In unseren Papierkörben darf nur Papier landen. Ich fragte sie, ob ich mir wegen meiner Erkältung mal eine Mülltüte einhängen und die Rotztücher gleich am Schreibtisch entsorgen dürfte, statt in die Teeküche zu laufen. "Das mach ich schon, das mach ich für Sie"", sagte Frau König. Als die Erkältung vorbei war, legte ich ihr eine Pralinenpackung mit der Aufschift "Danke" auf meinen Schreibtisch und ein Post-it drauf "Meine Rotznase ist geheilt, ich brauch keine Tüten mehr." Das Post-it fand ich am folgenden Tag mit einem "Kein Problem, immer gern. Gute Gesundheit für Sie!" Zu Weihnachten legte ich Frau König ein Geschenk in den Schrank mit ihren Utensilien, ich hatte Süßes und ein kleines Büchlein mit der Aufschrift "Reinigende Gedanken" nett verpackt. Nach Weihnachten fand ich einen meiner Notizzettel, auf den Frau König mir unter Einsatz all der bunten Stifte, die mein Schreibtisch so zu bieten hat "Alles Gute und Liebe für 2016!!!" geschrieben hatte. Erst am vergangenen Montag traf ich sie wieder. Ich war abends nochmal in die Redaktion gehuscht, weil ich eine Nachricht online stellen musste. Wir plauderten kurz. Sie klagte übers Wetter. Ich klagte über die Allergie. Seit Dienstag sind in meinem Papierkorb wieder Plastetüten. 

Bei wem von beiden war es mir wohl peinlicher, die Person nicht erkannt zu haben?!?